Au moment où j'entame l'écriture de cet article, j'achève une crise de boulimie. Quel meilleur moment choisir que celui où je vacille pour parler de la "chose" qui me fait trèbucher. Cette chose, c'est la boulimie. Elle à jallonné les dernières années de ma vie. J'ai vécu, respiré, aimé, hai, adoré, dans le prisme de la boulimie. La crise de boulimie, et comme un fidèle ami. Elle ne nous quitte jamais. On sait comment elle fonctionne. On voit où elle veut en venir. Je garde en mémoire des centaines d'images de moi en crise. J'ai fait des crises partout. Il n'est pas de lieux sur cette terre qui ait pu faire barrage aux assauts des trefond de mon être. Il n'est pas d'individu qui ait eu raison de mes tourments. La crise vient dans un moment de grande tension intérieure. Toutefois, il lui arrive aussi de sonner à la porte et de s'inviter alors que rien ne laissait supposer qu'elle serait de la partie. Dans ce cas, elle n'en est que plus déconcertante. Le plus souvent, c'est pourtant bien le stress ou la contrariété qui crée la crise. On devient vite paranoïaque car on sait que tout peut nous emmener vers la crise. On peut faire confiance en personne. On sait pertinemment qu'une séquence classique et anodine de l'existence peut tourner au cauchemard pour nous. On est fragile et on le devient de plus en plus, car chaque crise vient ébrecher le peu de sécurité qu'on croyait avoir. Enfin il y a le dégout de soi que l'épisode boulimique laisse derrière lui. Le dégout des vomissement, celui de l'eau stagnate de la cuvette des w-c, qui vous jaillit à la face au premier reflux. Celui que vous procure votre visage devant la glace. Un visage tuméfié, cramoisi par l'effort. Des yeux larmoyants suppliant une trêve.
Un regard figé sur le chaos.
Un regard figé sur le chaos.
